Ladybird

Der Kiezschreiber hat dafür gesorgt, dass ich mich an etwas erinnert habe. 

Eine Freundin von mir hatte Vögel, vier Stück, die mir meistens auf die Nerven gingen, weil sie jede Menge Rabatz machten und mir immer um den Kopf flogen, im Tiefflug, sie kannten sich gut aus in der Wohnung. Bis auf die Tieffliegerei nahmen sie von mir keine Notiz, wir hatten keine Lust, uns näher zu kommen. Wir nahmen uns billigend in Kauf.

Ich hatte einen Schlüssel zu ihrer Wohnung und eines Tages rief ich sie tagsüber in ihrem Büro an, ob ich mich mal in ihre Wohnung verkrümeln könnte, zuhause bei mir vollzog sich ein mittelschweres Drama, dem ich mich durch Flucht entziehen wollte. Ein Café hätte nicht gereicht, ich brauchte dringend eine Pause, eine vollständig weltabgewandte Pause.

Als ich bei ihr eintraf, legte ich mich auf ihr Sofa, erschöpft von meinem spektakulären Liebesleben, mit klopfenden Herzen und Schnappatmung. Ich legte mich ganz lang auf den Rücken, Hände über den Bauch gefaltet und schloss die Augen. 

Da flatterte einer der Vögel (ihr Lieblingsvogel, ein hornalter Wellensittich von 13 Jahren, den ich praktisch von Geburt an kannte) plötzlich auf mich zu und setzte sich auf meine Hände, beziehungsweise auf einen meiner Finger, blieb ganz still sitzen und sah mich aufmerksam an, minutenlang, der kleine Reiki-Meister. 

Die Wärme seiner kleinen Krallen rührte mich ebenso wie die Tatsache, dass dieser winzige Vogel wusste, was Sache ist. Ich brauchte Trost und ich bekam ihn.

Aber das war eine einmalige Ausnahme. Beim nächsten Besuch tat er so, als hätte er mich noch nie gesehen.